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    家乡公园球场的空气，在这一刻彻底凝固。

    时间仿佛被拉伸成一道粘稠的蛛网。

    出击的普利茅斯门将，卢克·麦克考米克，在他的职业生涯中，从未见过这样一双眼睛。

    那不是球员的眼睛。

    那是狼的眼睛。

    是饥饿了三天三夜，终于在雪原上看到一只落单驯鹿的，野兽的眼睛。

    燃烧着冰冷、残酷、且不含任何杂质的火焰。

    恐惧，像藤蔓一样从麦克考米克的脚底爬上脊椎。

    他本能地张开双臂，放低重心，将自己的身体舒展到极限。

    他要封堵住所有角度，他要用自己魁梧的身躯，在这头来自北方的恶狼面前，筑起一道无法逾越的墙。

    杰米·瓦尔迪的奔跑，没有丝毫的减速。

    他的步频，他的呼吸，他肌肉的每一次颤动，都与脑海中那台精密计算机的指令完美同步。

    他甚至没有踏入禁区。

    那条白色的禁区线，就是他为麦克考米克划下的，生与死的界限。

    就在禁区线外一步。

    没有多余的调整，没有迷惑性的假动作。

    他的右脚，像一柄蓄满了风雷的斯巴达战斧，自下而上，狠狠地劈在了皮球的中下部。

    “砰！”

    一声沉闷到令人心悸的爆响，震动了潮湿的空气。

    皮球，在瞬间被挤压成一个不规则的椭圆形，然后以一种违背了物理常识的姿态，骤然弹射出去。

    它像一颗脱膛的黑色炮弹，撕裂了蒙蒙的雨幕，带着肉眼可见的白色水汽轨迹，在空中划出了一道几乎没有弧度的，暴力的直线。

    麦克考米克绝望地伸出了他的手套。

    他甚至能感觉到那颗炮弹擦过他指尖时，带起的凌厉风压。

    皮球，从他的耳边，呼啸而过。

    球网，被狠狠地向后拽起，像一条被重拳击中腹部的巨蟒，发出一声剧烈的、痛苦的颤抖。

    一比零。

    瓦尔迪缓缓转身，肌肉线条分明的脖颈上，青筋暴起。

    他没有冲向那片小小的，属于哈特尔普尔球迷的客队看台。

    他的目标，是普利茅斯那略显寒酸的，坐着一个喋喋不休男人的教练席。

    他停下脚步。

    他面对着那位赛前在报纸上，将他的球队形容为“暴发户”的主教练。

    他缓缓地，竖起一根食指。

    在面前，左右摇摆。

    一个轻蔑的，无声的，却比任何咒骂都更具杀伤力的否定。

    不，你们不行。

    刚刚还在窃窃私语，讨论着天气与晚餐的家乡公园球场，陷入了一片尴尬的，死一般的寂静。

    普利茅斯的球员们，像一群被抽掉灵魂的木偶，茫然地看着那个挑衅的背影，又看了看自己那片被闪电击穿后，空荡荡的后场。

    他们无法理解。
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